Sabes,
eu confesso,
que te quero tocar, cheirar,
sentir teu útero no vôo
estonteante da borboleta,
na berma do crime,
numa estalagem
com sabor de amoras
e grinaldas de coral,
eu confesso,
que outrora as palavras
saciavam minha sede,
e adormeciam a besta,
agora,
minhas veias são de fogo
e meu fôlego
é pecado,
anel, num quarto vazio.....
Nimbus
2 comentários:
Dei por mim a tomar banhos de luar...
Desvendei desejos, sonhos, loucuras de uma noite cúmplice e partilhada...
O dia acordou de mansinho... foi-se vestindo devagar com as cores fortes do nascer do sol...
...os teus braços envolviam-me... e no meu ventre um desejo enorme de contigo viver o intenso horizonte...
Nunca te aconteceu pensares que a nossa história poderia ficar para uma outra vida?
A mim já. E depois lembro-me que acredito, única e exclusivamente, na morte para além da vida.
Nunca uma sombra de morte fez a sua passagem breve pelos teus olhos escondidos na noite, despertando as questões ainda latentes, desejosas da vida que as palavras, os pensamentos irrequietos e os sentires fulgurantes tornam possíveis nas terras densas da consciência?
A mim já.
Nunca te surgiu o despertar suado em medo?
A mim já. As fantasias envolventes de demónios e anjos vermelhos já me arrancaram o corpo do acolhimento da cama morna.
Nunca te aconteceu sentir que não há limites onde se situar um principio e um fim, uma questão e a correspondente resposta?
A mim já.
Nunca te aconteceu a invasão dos sonhos com línguas, sexos e toques indivisíveis entre corpos e diferentes substâncias, num concurso concedido somente à imaginação?
A mim já.
Nunca desejaste uma multiplicidade abençoada numa infinidade de falecimentos e de renascimentos?
Eu já desejei.
Nunca te aconteceu teres a mente atordoada, as palavras entrelaçadas e os sentimentos sem sentido, envoltos numa poça de lama onde buscas um cheiro inodoro no meio do cheiro fétido?
A mim já.
Nunca te aconteceu perderes os sentidos e desmaiares exactamente no mesmo local onde outrora começaste a erguer-te?
A mim já.
Muitas vezes anseio mergulhar-me numa água que lave, mas não sei virar-me do avesso e temo que os pecados que me servem de escamas sejam purificados.
Se mergulhasse, esperaria a materialização espontânea da minha essência perdida nos crepúsculos melancólicos dos dias que não acabam. Que teimam em não acabar.
Existe um límpido perfil de silêncios em novelos que vão chovendo nas noites.
E sempre o mesmo ciclo vicioso - o papel na tua mão, a caneta na minha.
Sou preenchida apenas pelo amor da procura incessante. A procura do que nunca foste, mas do que durante muito tempo foste para mim.
Será sempre, sem passado nem futuro, que o mundo existirá sem sair de mim própria.
Define-te tanto o que és como o que não és.
No nosso poiso inoportuno degladiaram-se a vontade e a falsa razão.
E as culpas, as vergonhas, as inseguranças e os meus medos são enterrados em campas contíguas à minha.
A chuva de som incolor escreve na minha pele árida, um cinema de sentimentos, um pouco de tinta que borra a margem da memória.
Mordo gradualmente a água invisível do teu corpo ao longo da viagem de silêncio e as minhas mãos áridas morrem em desejo pálido.
O teu caminho calmo passa entre os segundos, e encolhe-se por entre os tempos de inércia.
E sorrio, num sorriso quase cínico, por saber a morte do teu perfume que agora permanece a leste de um sonho envolto em pesadelos.
Entro de forma devassa nos teus olhos onde dormem os pilares do arco íris.
E vejo que há muita humidade nas minhas insónias. E as horas vão morrendo na cadência dos ponteiros, na inquietude da luz que ferve sobre a minha pele e sobre a tua mudez.
Nunca te aconteceu seres atropelada pelo peso das tuas falsas relativizações?
A mim já.
E congratulo-me por ter sido atropelada pelo teu viver, e ter acordado dentro de uma página branca.
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